Titel: Unbekannt/ Autor: Sam

Titel: Unbekannt/ Autor: Sam

Ich will nicht irgendeinen Mann. Ich will einen, den ich lieben kann; einen, den ich hassen kann. Einen, der mich zwingt, glücklich zu sein, der das seine tut, mich glücklich zu machen. Einen, der immerzu an mich denkt, sich immerzu fragt, was ich tue, warum ich es tue, wie ich es tue. Einen, der nur mich im Kopf hat, aber trotzdem sein eigenes Leben führt. Einen, den ich glücklich machen kann, den ich glücklich machen will. Einen, für den ich mein letztes Hemd geben würde. Einen, der auch einmal auf mich zugeht, der mich nicht hinterher gehen lässt, der mich trägt, wenn ich es nicht einmal will. Ich will einen, der mein Mentor ist in einigen Dingen, der mich das Lieben lehrt, der mein Schüler ist im Fach der Liebe. Ich will einen Mann, der mich anlächelt, immerzu, und an dessen Lächeln ich erkenne, was er denkt. Ein Mann, der mich meine Scheu vergessen lässt, vor dem mir nichts peinlich ist, der so überheblich ist, zu denken, mich zu verstehen. Einen, der mich durchschaut wie Glas und in mir liest wie in einem Buch. Einer, der mich kennen will wie sich selbst, der jede Unebenheit meiner Haut bemerkt und mir davon erzählt; der abends von Dingen spricht, die ich nicht verstehe, nur damit ich müde werde und glücklich in seinem Arm einschlafe. Einer, der nicht verlangt, mein Gott zu sein, doch im Heimlichen immer mein Gott sein wird. Einen, der mich genauso vergöttert, wie ich ihn, der alles für mich tun würde, der weiß, dass ich alles für ihn tue. Einen, der mir Taschentücher in der Box kauft und mich bei einem traurigen Film die ganze Zeit festhält. Einer, zu dem ich sage, ich gehe heute mit meinen Mädels weg, und der nur wissend lächelt und mir einen Abschiedskuss gibt. Einen, der mir nur in die Augen sehen muss, um mich zu verstehen, der meine Wünsche darin liest und sie mir vielleicht auch nicht ganz erfüllt, sie aber kennt. Der mit mir über meine Wünsche spricht. Einer, der mit mir über meine Ängste schweigt. Einer, der mich tröstet, wenn ich wütend auf mich selbst bin, der mich überzeugt, schön zu sein, so wie ich bin. Einen, der mir einfach die Zigarette aus der Hand nimmt, wenn ich sie mir anstecke, oder mir eine hinhält, wenn ich frustriert bin. Einen, der mehr als vierundzwanzig Stunden mit mir nur im Bett verbringen kann. Einen, der mich auch liebt, wenn ich ihn anzicke, der mein Gesicht mag, wenn ich weine. Einen, der seine Sachen selbst aufräumt und die Musik mag, die ich auflege. Einen, der mir nicht ständig sagt, dass ich Schwachsinn rede, der sich mit mir über Dinge unterhält, die ihn eigentlich nicht interessieren. Der meine kleinen Macken akzeptiert und sie sogar vermissen würde, wenn ich sie nicht hätte. Einen, der keine Eigenschaft meines Vaters hat, nicht mit der Zeit zu einer Vaterfigur mutiert, der mich nicht bestimmen will, egal, ob er mag, was ich tue, oder nicht. Einen, der mich immer anruft, sobald er Zeit zwischen zwei Geschäftsterminen hat, weil er mich vermisst. Einen, der keine andere Frau ansieht, weil er glücklich mit mir ist. Einen, der mich vielleicht manchmal absichtlich eifersüchtig macht, wenn ich ihn schlecht behandelt habe. Einen, der darauf eingeht, wenn ich versuche, ihn eifersüchtig zu machen. Einen, dem ich einfach nicht egal bin, für den ich nicht irgendwer bin, für den ich die Eine bin. Seine bin.