VERSCHIEDENE Gedichte, Verse, Prosa ... (wozu ihr kein passendes Thema hier findet ...)
Re: VERSCHIEDENES ....... (wozu ihr kein passendes Thema hier findet ...)
ich lern es nie ... ?
Da ich es immer noch nicht kann, lern' ich französisch jetzt. Oh-Mann! Will ich sehr schön und richtig sprechen, werd' ich mir noch die Zunge brechen.
Ich pauk' im Sitzen, Liegen, Steh'n, beim Einkauf und Spazierengeh'n, in meiner heißen Badewanne, des Nachts (statt dass ich mich entspanne!).
Im Bett und auch am Meeresstrand nehm' ich mein Wörterbuch zur Hand. Wie ich mich plag' mit der Grammatik, - dem mangelt es nicht an Dramatik.
Wenn ich mit Singulier trainiere und mich im Pluriel verliere, - beim Radeln oder beim Saunieren, schwitzt mein Gehirn vom Konjugieren.
Ob féminin, ob masculin, lern' ich am besten, wenn ich sing' beim Zähneputzen und am Örtchen. D'rum kann ich auch schon ein paar Wörtchen.
Doch leihe ich mir selbst mein Ohr, kommt es mir wie chinesisch vor, - ich kann mich selber nicht verstehen und könnte in die Lüfte gehen!
Heut' sprach ich mit Madame Tessier. (Kennt Ihr sie noch?) - Sie meint: "Mon Dieu, susch dir ein Lehrer, cher, adrett. Frosösisch ... lernt man nur in Bett." ... Bald werd' ich mit Französisch prahlen. (Wird mir mein Mann den Kurs bezahlen? )
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Meine Spuren - am Ende der Welt...
Und? Und was? NICHTS? Es gibt kein Nichts. Die Flut kommt. Mond, Sterne. Die Sonne. Ein Wimpernschlag - und alles füllt sich mit Leben. Austernbauern, ein paar Boote, ruhesuchende Genusstouristen.
Doch heute, morgen ...
gehört dieses Nichts, das keines ist, - mir.
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Das Leben ist schön! Ich möcht mit dir gehn...
- mit dir ganz allein, in den Wald hinein... Wie wird das wohl sein? Ich sag auch nicht Nein und werd auch nicht schrein, und wenn, - nicht aus Pein ... , - möcht an dir mich erfreun.
Das Leben ist fein!, - Du mein - und ich Dein.
(Oder? - Lass ichs doch lieber sein? )
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ich stottere nicht ... nein ... trotzdem ...
Da gab's den ollen Demosthenes, der hatt' mit Zahnstein kein Problemes, jedoch mit Stottern und mit Nuscheln, drum tat er immer Kiesel lutscheln; - so lernte er es, gut zu sprechen, beherrschte auch das Zungenbrechen. Bald konnte er trotz Meeresbranden zum Meere schrei'n - und wurd' verstanden. Nicht nur vom Meer. - Er war bekannt im ganzen schönen Griechenland. Ob Kunst, Kultur, Recht, Politik, - er sprach bei allem geistreich mit.
Doch ich kann rufen, schreien, brüllen und mir dabei die Lungen füllen ... ... ... Ich möcht' das Meer so vieles fragen und manchem Menschen Liebes sagen. Zuhör'n - kommt immer mehr abhanden... Oft weiß ich nicht, - werd' ich verstanden. Vielen ist vieles einerlei, - man redet aneinand' vorbei. Dann denk' ich, keiner möcht mich hör'n, - kann halt mit Reden nicht betör'n. Darum versuch ich es mit Schreiben. Wem's nicht gefällt?, - der lässt's halt bleiben.
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Morgengedanken
Die Flügeltüren zum Garten weit geöffnet, sehe ich, spät erwacht, von meinem Bett aus in den Himmel. Im Blau schwimmen weiße Wattewolken in- und auseinander, verändern sich, ganz langsam nur, sachte und weich.
In diesem Moment absoluter Ruhe und Hingabe an diese wunderschöne Welt wünsche ich mir ein Vogel zu sein. Nein, eigenartiger Weise kein Adler, - ... ein kleiner Vogel, Stieglitz oder Spatz. Der rotköpfige Stieglitz singt zwar viiel schöner, doch ich entscheide mich für das Spätzchen.
Und so fliege ich hinauf, trenne mich von meiner Welt, meinem Garten, dem kleinen Teich, dem Futter, das Winter wie Sommer für mich bereit steht. Ja, ich fliege tief in den Himmel hinein, immer weiter fort, höher und höher, zwar zurücksehend, doch ohne Bedauern. Ich WILL zu diesen Wolken, wissend, dass sie mich nicht werden halten können. Schaffe ich es wirklich bis dorthin, gibt mir NICHTS Halt; kein Ort, an dem ich mich ausruhen kann, kein Tröpfchen, das meinen Durst stillt. Und entkräftet werde ich zur Erde stürzen, ein winziges Leben, dessen Seele mit den weißen Wolken weiterzieht. Ich werde mit dem Wind singen und für immer und ewig ein Teil dieser Ruhe und Schönheit sein.
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Zitat: Insulaire ich stottere nicht ... nein ... trotzdem ...
Da gab's den ollen Demosthenes, der hatt' mit Zahnstein kein Problemes, jedoch mit Stottern und mit Nuscheln, drum tat er immer Kiesel lutscheln; - so lernte er es, gut zu sprechen, beherrschte auch das Zungenbrechen. Bald konnte er trotz Meeresbranden zum Meere schrei'n - und wurd' verstanden. Nicht nur vom Meer. - Er war bekannt im ganzen schönen Griechenland. Ob Kunst, Kultur, Recht, Politik, - er sprach bei allem geistreich mit.
Doch ich kann rufen, schreien, brüllen und mir dabei die Lungen füllen ... ... ... Ich möcht' das Meer so vieles fragen und manchem Menschen Liebes sagen. Zuhör'n - kommt immer mehr abhanden... Oft weiß ich nicht, - werd' ich verstanden. Vielen ist vieles einerlei, - man redet aneinand' vorbei. Dann denk' ich, keiner möcht mich hör'n, - kann halt mit Reden nicht betör'n. Darum versuch ich es mit Schreiben. Wem's nicht gefällt?, - der lässt's halt bleiben.
Mir gefällts und ich lass es nicht bleiben.
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Ach, ist das schööön! Nun geht's mir gleich NOCH besser!
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Der blaue Fleck I.
Ich trag' nen blauen Fleck am Bein. Nun frag' ich mich, wie kann das sein? Du bist doch meilenweit von hier entfernt. - Wie kam der Fleck zu mir?
Da denke ich an deinen Geist, der manches Mal mich busselnd beißt; - deeen Zahnabdruck kenn' ich genau! Drum'rum ist's grün und gelb und blau.
Doch da ich weiß, er kommt von dir, d'rum halt ich ihn in Ehren hier auf meinem Bein, - den blauen Fleck, ... und wünsche ihn mir niiieee mehr weg.
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Der blaue Fleck II.
Die Fleckchen kommen - und sie gehen. Wer kann die Geister schon verstehen? Es schwirr'n so viele hin und her, doch weiß ich immer, wer ist wer und welcher Fleck kommt nun von jenem, der seinen Geist mir schickt. Ein Schemen bleibt manches Mal noch lange Zeit auf meinem Arm, dem Bein... Das freut, weil ich aus weiter Ferne sooo 'nen Gruß erhalt. - Ja, auch der Pooo bleibt oftmals nicht verschont von Fleckchen, sieht manchmal aus wie'n Patchwork-Deckchen. Ich lieb' sie, diese blauen Male. (Glaub' nur nicht, dass ich damit prahle.) Sie zeigen mir, wer an mich denkt und mir Gedanken-Büsschen schenkt.
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Das Liebesbuch
Ein rotes Buch, alt und verstaubt, stand Jahr und Tag - und überhaupt vergessen - in 'nem alten Laden, mit Patina, sonst ohne Schaden.
In München war's, ich weiß es noch; auch, dass das Buch nach Moder roch. Ich hörte da ein Stimmchen, lüstern, "Kauf mich! Ich möcht bei diiir sein." flüstern.
Nur hinderte zu Haus mich dann ein Lederband mit Schlösschen d'ran, mich an dem Inhalt zu ergötzen. Kann doch das Büchlein nicht verletzen!
Was auch der Titel mir verspricht: "Mein Liebesbuch" ... Ich öffne's nicht!, und will dem Buch nach all den Jahren für jetzt und immer die Geheimnisse bewahren.